"No soy yo".

Y llega la noche.
Un buen momento para salir a buscar. Lo que la vida no nos da en su realidad. Salgo de casa: busco algo nuevo. Mírame. Puedo aguantar la noche entera. Y hasta tres. Se solucionan mis problemas. Todo bien. Voy respirando, y voy sintiendo. Que no soy yo. Me siento más. Y puedo volar.

Comprobé, que al aguantar la noche entera y dormir mal, conseguiría ahogar mis penas en el mar. Por un instante. Por un momento. Pero así, solo podría dar mil vueltas sin parar. Una acrobacia en una cuerda sin final. Y cada día, seguir sintiendo: que no soy yo.
Se que no, no voy a encontrar esta sensación un día normal.

Sé que no, sé que no, sé que no. Que no soy yo.

Alex Ubago.

Uno de tantos.

No esta susurrando. Aun que lo parezca, no esta susurrando.
Esta husmeando, cotilleando, alardeando. Sus falsas pisadas se pueden oler a distancia.
Cada gesto, cada paso, cada palabra... Es tan hipocrita que ni él se lo cree.
Y sigue su camino sin más. Intentando quizá llegar lejos, muy lejos; segun él. Pero no va a llejar. Su meta deseada esta en la atención. En ser un centro envuelto por todo tipo de falsedades: risas, besos, palabras bonitas.
"Quien se cree que es ese?", "A dondé va?"
Suponiendo que aun lugar más común. No donde esta la gente común. Esa ya no existe. O si. Quedan substancias de ellas. Pequeños átomos en el ambiente. Pero nada mas.
Y siempre siguendo la misma línea. Alzar el pie y aplastar cualquier "cosa" (o persona). Siguiendo así su máxima vida, a la que no llegara a mas. Porque muchos saben imitarle. Muchos, saben de que va esto. Se han vuelto professionales de la hipocridad. Y saben mucho. Tanto que no saben nada.
Y así van a llegar.